„Mój siedmioletni syn stanął przed kamiennym aniołem i wyszeptał modlitwę, którą uważałem za sen z dzieciństwa. Ale miesiące później to, co wydarzyło się w naszym salonie, doprowadziło mnie do łez i sprawiło, że znów uwierzyłem w cuda”.

Ale jego oczy błyszczały. „Widzisz, tato? Anioł słuchał”.

Wahałam się, czy śmiać, czy płakać. Część mnie chciała mu powiedzieć, żeby nie robił sobie nadziei, żeby uchronić go przed rozczarowaniem. Ale inna część – może ta najodważniejsza – milczała i pozwalała mu wierzyć.

Dzień, w którym wszystko się zmieniło

Kilka miesięcy później to się stało.

Byliśmy w domu w spokojne sobotnie popołudnie. Był w salonie, czytając jak zwykle, gdy nagle krzyknął: „Tato! Chodź tutaj!”.

Wpadłem do środka. Już kurczowo trzymał się podłokietników fotela, a jego twarz była blada z determinacji. Zanim zdążyłem go powstrzymać, nacisnął mocniej, wstał i postawił jedną drżącą stopę przed drugą.

Nie. Nie. Nie.

Stałem tam, ręce mi się trzęsły, a oczy zasłaniały łzy. Szedł. Drżąc, chwiejnie, powoli, ale szedł.

— „Tato…” wyszeptał, uśmiechając się przez łzy. „Powiedziałem aniołowi. I on posłuchał”.

Cud nie do wyjaśnienia

Nawet teraz nie potrafię tego wyjaśnić. Może to zasługa miesięcy terapii i ukrytych wysiłków, o których nigdy mi nie powiedział. Może to zasługa jego wewnętrznej siły, jego niezłomnej woli. A może, tylko może, to było coś większego, coś wykraczającego poza naukę, zrodzonego z wiary.